I piedi sanguinanti, decorrono in data da definire

La voce è difficile risente degli stati d'animo del tempo, gran siniscalco servitore della vita, cellula umorale di un suono melodioso che infastidisce e rende omicidi di un buco in terra con umoristici fiori di plastica di un male dentro che deridendo il corpo intrappola la speranza la mente nuda, in un acuto rabbrividire di fronte all'oblio gelato ed indifferente i tasti neri che brillano di vita senza emozione quando sono sfiorati come prostitute in calze a rete scosciate e profumate d'oro che sommergono con il loro mestiere lo sprovveduto in cerca d'amore ingoiando l'amaro boccone di una pelle calda di fuoco al culmine egocentrico di una notte dal sapore nemico quando la meditazione puzza di creatura andata a male la moltitudine di migliaia di mosche enciclopedici vermi borchiati e profonde crepe nel terreno dal quale sensuali tentacoli accarezzano estremità ormai fredde. Macchie nere, cosa mi chiedete? La risposta è sempre la stessa: i piedi sanguinanti decorrono alla data da definire, sempre procrastinata l'inimmaginabile data delle linee che si incrociano altare bianco di maledizioni e marmo condanna delle felicità fluidificate in scintillanti vacuità chiamate infinito.