Nient'altro che il nulla alato

Sordamente guardo questo sole caldo e l'aria dolce mi trafigge le mani immobili e penso: se non avessi voi occhi tutta la meraviglia che ancora m'attende non la vedrei che con le mani. Il suo calore sarebbe colore, quando l'abbraccio con le dita. E se neanche potessi toccare allora l'udire sarebbe le mie mani e gli occhi miei. Un arcobaleno di suoni mi stringerebbe fino a diventare sordo. Anche solo con la bocca potrei assaportarti, e i colori e i rumori dargli zucchero e pepe per saggiarli come dovrei. E muto e insipido sarei se anche solo il naso fosse l'ultimo: del respiro mi riempirei occhi, bocca e orecchie e non più il buio sarebbe buio, ma una tavola imbandita accesa e brulicante. Se anche questi amici se ne fosero andati allora sordamente guarderei questo freddo sole spento e l'aria immutata mi trafiggerebbe le mani insensibili e penserei: dunque sono.