Sociale 10 novembre 2013 · lettura 2 min · 1667 letture

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Sud (intro) Ora raccoglierò fiori di prato e giovani papaveri rossi rossi non più tristi crisantemi adorneranno ammassi di macerie di perduti sogni ora soffierò sulla polvere cancellerò le tracce d’ogni passato coperto di cenere urlerò silenzi spezzati dal piombo oppressi da un cielo venuto giù a piangere con gli uomini ora raccoglierò bianca zagara che il vento del Sud disperde sui rovi appassiti. Sud Non più profondo d’un pozzo d’acqua dolce non più infuocato d’un lapillo di vulcano non più confondo l’immenso mare con gocce che giù senza fiato scivolano sulla mano ed è rosso il colore di fragola spappolata sotto un sole mai sazio d’incenerire cuore e pelle non più sarà l’odore d’erba secca bruciata non più sarà lo strazio a far piangere le stelle di questa notte appiccicosa di resina che cola dentro corpi sopraffatti da storica apatia non più appassirà la rosa ne rimarrà da sola nel giardino dei misfatti e delle idee in avaria. Sud (chiusa) Aiuto! Ma chi ascolta? Forse l’anima vagante d’un sentimento di rivolta? Aiuto! Urlo incessante che rimane in gola, soffocato e soffocante.

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Salvo Scamporrino

Nato in terra di Sicilia nel 1960, scrivo solo per passione e per comunicare ciò che sento o percepisco. Ogni idea o sentimento che viene esternato in qualsiasi forma va sempre accettato per quello che è. Criticare e giudicare è soltanto un punto di vista. Con questo spirito bisogna leggere e SCRIVERE.