Amore 12 gennaio 2014 · lettura 1 min · 2369 letture

+ Segui

Amando si laceran, gli angeli... ché l’anima è carne per loro; e il sangue – eucaristico bacio – alle labbra ha sapore vivente. Polita, la schiena è un altare (pagàno, nascosto immolarsi) e profuma di torpide ali, di voli sgualciti e lenzuoli, comunque impregnati di cielo. Nel buio ne sfiori il richiamo: melismi perfetti, di note ed armonici, puri oltre il limite udibile, umano. Banditi da Dio, a volte, con loro ritorni alla vita... bastarda regione che frutti e giardini non ha, per colpa, natura o destino.

♥ 0 💬 0

🌐 Pubblicata con licenza Creative Commons: puoi condividerla e ripubblicarla citando l’autore e la fonte.

pubblicoamore