Impressioni 24 gennaio 2014 · lettura 1 min · 636 letture

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I bambini ti hanno preso per mano, e piantato le strisce sul diario sformato. Non c'è chi ti fa da mangiare attraverso lo spettro di luci che assorbe ritagli invenduti. E' ancora una nuvoletta stanca quella che sfronda sul capo di Herb, novello boy- scout. Somiglia a te, quando accettavi di far parlare le pigne con pochi centesimi rivoltati per strada. Nella piazza antistante il giardino, hai messo una donna ferita che urla ai passanti di farla finita. Un tocco di ruvido arancio sul tramonto che spossa la quiete del Quartiere Celeste. I tuoi figli si sono addormentati anzitempo sul tappeto sciupato. Ne sfumi le guance rosso ciliegia, sopra un albero aperto ai fremiti di un'aquila corrucciata.

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Francesco Paolo