Come la pioggia, anche l’amore

Chiudile dentro a silenzi vivi, le parole. Le mie pagine scorrono lente e si fanno stagione soltanto d’inverno Succedono a tratti e quasi sempre si piegano prima dell’alba Intrappolate come il vento tra gli usignoli piovono distratte. Per abitudine. Col vezzo, come di foglie dimenticate appese o come fosse l’Amore a mezz’aria ma... di neve, sulle mani -mai fredde d’una poesia, invece -Poi, cadono.