La Pittrice del Buio

Tra nostalgici ricordi che profumano d'inverno si spegne il sole cerchi di delusione a lambire di consapevolezza nuova questo mio vuoto l'occhio a catturar immagini confuse la distoltezza qualcosa che non muore. Dipingerò ancora non una ma dieci cento mille primavere scaldate da quello che nonostante tutto la vita volle considerare un grande cuore qualcosa che raccolse i sogni cuciti con i desideri di quella piccola bambina qualcosa che potrà cessar di battere ma che l'entusiasmo in questo epilogo dato in pasto al deleterio tempo in un futuro fattosi attonito saprà riconciliare ancora allo stupore.