Alla fine

E uomini e donne dentro una storia dentro al pentimento di una colpa o di una ragione mai compresa che scorre come sempre nelle vene discutendo di stanchi disegni felici come se fossero birilli pronti solo per essere abbattuti e rimessi in piedi come se la realtà fosse solo la finzione di un amore ormai afono senza più poesia E uomini e donne per mano passeggiano negl’ultimi sguardi di un tramonto indifferente al tempo alla propria luce che sta partendo da una stagione accennata nel ritorno del grano verde e al garrire forse delle rondini Alla fine la poesia migliore rimane polvere indefinita di ore legate ad un’esistenza non più loro si tramuta solo in un ricordo che non cancelli rimanendo l’anelito indiscusso di quelle vite incontrate nelle loro mani