SineQuaNon

Mi raccolgo e una pittura impressionista ha una vacuità che mi allaga con l'accenno del tratto: è lo stesso tramestìo che avverto farmi liquida dove coabita con il buio e mi scarica il dolore il nascondiglio di ogni cedimento, Il rossore dove tu nutri il mio abbandono. Così è e mi arrendo, al tuo sguardo proprietario, mentre la tela diviene languido specchio d'acqua. In aderenza alla tua mente.