Morte 6 maggio 2014 · lettura 1 min · 2886 letture

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È come il fuoco tra le nere fiamme, come nere sono le corone dei corvi. È come il lampo della luce che va via, è tacito il buio, e mi tocca... e mi soffoca, e mi annebbia. È come l’angelo che non sapeva... Lei non sapeva di esserlo... E le ali non hanno librato... E le ali non l’hanno sorretta... E le ali... gliele hanno strappate al soffitto... inchiodate come la vergogna. È come la bambina... Perché la ricordo bimba... la ricordo sulle scale bianche, tra i pianerottoli e le bambole, la ricordo... il caschetto biondo e il sorriso. E si spezza ricordo d’infanzia... Muore come i carillon... scarichi, non più si ripetono, come un pezzo dei fantasmi, ballerina di ceramica bianca. -Tua sorella... Non c’è urlo se non tenda sventolata nel buio, all’occhio del vetro dove aperto non vedi che silenzio.- E giri ancora... sul carillon, specchio e risi, pezza e caffè, marmo e foglie... Giri ancora sul mio carillon, ballerina di ceramica bianca.

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Giorgia Spurio