Senza titolo n. 15

da qualcuno avrò pure ereditato questo modo di tenere gli occhiali in una mano di fischiare da una foglia e ballare su un piede mentre tento di uscire intatto da un fuoco di lettere avrò imparato in qualche modo questo infilarmi col naso negli specchi e chiedere un altro respiro da me di sentirmi felice ascoltando un suono di parole uscirmi di bocca già scritto avrò capito che vivere è sentire e avrò capito forse qualcosa dei rumori che stanno in fondo agli occhi ma dimmi allora quante mani ci vogliono per lasciare una bocca al suo posto quante per portarsela al cuore