La Torre di Hölderlin

Strilli e pianti e follia, e da questa torre come un malato sen muore un poëta, e più non sa una canzone disciorre. Al Neckar che sen piagne un’alma inquieta - e a’ versi - getta i fior de’i pioppi, e dieci battiti ‘l bronzo sona e sanza pièta; e ne fugge lo spirto ai spettri greci, e crudo e scarno ed egro indarno impera, vano sussurro di malate preci. Domina ‘l guardo, e va alla Primavera, e a queste piazze, e ai mercati e ai ponti - alla finestra come un’arsa cera. Vede allor quest’aëdo i bianchi monti, e i balli, e i baci e le feste. È la Vita, viver sì bieco morto in suoi racconti. È giunta l’ora! E il Fato vuol l’ardita chioma che tanto osò pensar dall’Alto sdegnando l’orbe, madre inaridita... Sangue... sangue ne vuol; e questo spalto è la pazzia - di se istesso catena - d’uom mai vissuto e pallido qual malto! Lasso! Anatema, maledizion, pena... disperazione dinnanzi al Destino che i sogni sempre di indarno avvelena! Muore ‘l poëta, e tramonta ‘l meschino, e ‘l capel suo è reciso da una Norna, ‘ve infiamma un cieco e infernale cammino; e questa chioma - ch’è di gloria adorna - giace morta e pallente e in pien dolore... e questa Vita?... Ahi, più non ritorna: poiché a colui che poëta sen muore che può ‘l sudario? Silenzio d’Amore!