Introspezione 11 maggio 2014 · lettura 1 min · 1638 letture

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Essere il filo di ruggine nella parola malata l'umido pensiero di latta corroso in cerchi di fiato l'ossido d'aria e silenzio che si tossisce in gola caligine di sillabe mute annerite sulla lingua del vento non più che una cenere nella voce di Dio l'opale secreto nell'incensiere del Tempo oblivio disciolto di fumi come lettere spente dentro i versi di nessun poeta.

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Antonella Scamarda