Frammenti
Ogni angolo, ha una sua voce
una sua morte, lenta
l'eco di ore lontane
dal senso dovuto
dal suono dei passi
Dannate vite
esuli foglie lasciate al vento
in nessun autunno mai ritrovate
perse per sempre,
nel loro silenzio
senza più corpo e voce
solo ricordi e suoni nella terra
semi che dormono
persi,
orfani
nel sole.
©
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