Amore 19 maggio 2014 · lettura 1 min · 7535 letture

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È il nero che ho intorno agli occhi, il violaceo sapore che non conosco del tuo corpo. È il bianco delle unghie, il bluastro odore che non so dei tuoi battiti. È il rosso che ho dove vene si perdono e si ritrovano, il vermiglio, scuro e plagiato, del tuo sangue dove collo io non so arrivarci, né con mani né con pensieri, né con bocca né con baci. E non sei tu a scappare. È il troppo vento nella testa, muove e rimuove tornado e pensieri, bambina di cinquant'anni che apre le finestre per avere della pioggia le sue foglie, verde supremo al cielo. Filo di lana appuntato al labbro dei pupazzi, pezze rattoppate e alluminio, allo specchio, non c’è arco al violino che non vuole come filo d’erba piegare il vibrato senso della natura, musica tra la trainata terra. E non sei tu a scappare.

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Giorgia Spurio