E poi

Non so se i tramonti sono spiagge spente e se le conchiglie rimaste vengono dal mare perché le loro anime (se sono anime) cadono dal cielo E poi, le loro voci (se hanno voce) ridono gridano ad un domani. Forse sarà un vecchio che s’accorge del tempo Non so se le notti del silenzio passate cantando le felicità affogate, cerchino uno sguardo (anche breve) alle mani annodate di quel vecchio lasciato lì sulla sedia a cantare lente ninne nanne per quei bimbi che corrono ancora. E poi, un abbraccio. Non contano gl’addii restiamo sempre uguali restiamo a cantare le anime di quelle conchiglie se le conchiglie hanno un’anima salutando un ricordo se abbiamo un ricordo da salutare.