Tristia - La Morte d'uno Scaldo

Era bianca la Luna, e in questa terra urlò ferina e bieca un’empia guerra, e l’orba Notte si tinse d’eccidi a’ questi lidi. Folle e irato e funesto stava un scaldo, e in man tenea la scure, e l’occhio baldo ne tenne, e l’arpa appesa in sull’ischiena dorata e amena. Ei pugnava, e fatal lo colse un dardo, trafitto ‘l core, n’avea smorto ‘l guardo, e cadde a un fior di questo fiordo insano, al suol la mano; e allor lasciò cader l’acciaro vinto, morente prese l’arpa e per istinto l’ansie corde sonò e una nenia antica all’aura aprìca. Come un cigno che muore poscia ‘l canto, s’addormentava in sul regal suo manto, e l’egre dita stavan sulla lira, legno di pira; e ‘l prode labbro tristo giacea e aperto, onde fuggìa lo spirto con un serto, e in sur d’un monte, per lui a poco a poco lampeggiò ‘l foco.