La Morte

Gracchiano i neri corvi, maestosi e regali, sopra nobili bronzi. Ruotano le pupille impazzite, senz'anima, fermandosi prima sul cielo, ora sugli alberi, ora sul viale. Un vecchio giace carponi, in stracci consunti e odoranti, tediato dalla fame e dalla sete, implora la Morte. E l'amica ombrosa arriva, portandolo al sicuro, lontano dagli alberi, lontano dal cielo. I corvi prendono vita.