Impressioni 9 giugno 2014 · lettura 1 min · 680 letture

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c'è un gran frastuono d'acque qui_a parte il mondo a parte i pesci che escono dalle parole e i gelsomini che bagnano il sole che le parole hanno merletti di sale e salgono dal fondo e si comincia da un mare agitato da un occhio che per poco piove e senti le ghiande picchiare agli oblò e tu sei dentro l'estate con un piede con tutte le tue albe adolescenti nella testa e questa geografia di voci che ancora trovi un ponte di frasi nascoste e una foce di gambe da dire sotto il pensiero una letteratura vaga di spighe all'orecchio e sentire che basta un po' di pioggia a spalancare tende alla memoria e aprire una cerniera di tempo e vederla intatta una piazzola alle sei di mattina innaffiata proprio al centro del cuore.

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Giovanni Perri

Il lettore deve sapere, leggendomi (leggendo questa non-biografia dalla quale estrapolo che nasco a Napoli e ci vivo col pregio d’arricchirmene fino a smarrirla) che un po' della mia poetica (ammesso che sia tale) risponde al desiderio, non del tutto cosciente, d'allargare il mio ipotetico dolore, la mia svagata gioia