Io non mi manco (la mia contraddittoria anima decadente)

Leggo spesso versi esprimenti privazione, anche di veri grandi poeti il lamento della felicità negata che pervade in particolare il secolo appena trascorso. Anch'io ho il mio bottino d'assenze, gettato nelle stanze mi fa odiare le sedie vuote, me lo porto appresso persino durante le passeggiate nel sole. Ma la più grande assenza è a se stessi e io non mi manco: rimuovo nell'inconscio, pospongo più in basso, delego all'istinto o elevo in volo, sublimo in ideale. Il Novecento mi è passato di sopra lavandomi appena di sangue e d'acqua la sofferenza per un bambino mai nato, ma la mia atmosfera è quella di circa un secolo fa. Il mio verso non sbraita, non urla, non vomita, si preoccupa raramente per l'altrui sorte. Ha la misteriosa postura di una figura decadente, crepuscolare ed esteta, vitale ed ermetica. Tra le cose di pessimo o di ottimo gusto, i viaggi ancora romantici, il piacere trasgressivo, puro e torbido, si snodano le mie soffuse parole. Sono la Signorina Felicita o la Carla di Zeno, la dimessa amante inquieta, o la lussuriosa esteta che fa della sua vita un frammento, seppure scheggiato, d'un'opera d'arte con lo stravagante spregio di ciò che è grezzo. In una foresta di simboli e corrispondenze m'assimilo al tutto e non mi sento che niente, nel mio panico stupore di creatura non manco alle mie ossa, al mio cuore, a quel poco di luce -di gran lunga meglio l'intuizione della ragione- che mi propone mille dubbi e una sola certezza, velata d'incenso: io vivo tra lo spleen, la noia e lo slancio, tra ciò che ho perduto e desidero ancora, tra le righe e anche oltre io non mi manco.