Famiglia 5 agosto 2014 · lettura 2 min · 2361 letture

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D’oro i denti, luce d’occhi e gesti, d’immacolato talco, bianco, conduce il silenzio, per mano, nebbia tra le tempeste, come nubi i seni, si gonfiano, respirano, lucidi. Pioggia cade, - per mano - come giudice sulle ciglia, come sentenza, sul mento scivola. Cado – donna – come aghi, dal ramo, come bugia, sul cemento scivola. Ritorna indietro, vanitosa goccia tra le bufere e l’aria, tra la tua bocca e il soffio, umile, infranta, dal vaso oltre la terra, oltre il mare, oltre l’appassito e il fiore. Dove i semi sono secchi nei campi di grano e vergogna, il ricordo si prende gamba dopo gamba, foglia dopo foglia, come l’edera, alla ricostruzione del tetto lacerato, e la memoria, si camuffa, maschera di muta bambina, e lingua. Dove d’oro rimane solo un raggio, dove di sole è solo una nuvola, l’acquerello strappato, bagnato, pozzanghera della pupilla, dilata e sconquassa, sulle cime ogni fronda e sorpassa, ogni soglia. È canto, monotono, pazzo, ripete tra le lene nenie, falce sulla spiga, raglia il taglio, dove ha nido il gallo, sorge e miete, ruga agli estremi d’oriente, spicchio di frutto e d’arancio, tramonto e di luna l’armento dove non c’è più lamento, coglie, scioglie. Dove densa fosca è l’amnesia, capanna, biade e madre, ruggisce tra il fieno, dove ancora si immagina il cielo, infanzia, dove l’ala dalla novella, al braccio riporta ai passi il padre, fiaba e lacrima.

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Giorgia Spurio