Luce spenta

Lui torna a casa fuori nella strada nella stretta notte il ciuffo biondo di grano il delirio della camminata. Lui parla molto racconta di donne e sesso di pugni dati a qualcuno - non è importante chi - racconta dell'odore nel parco a vomitare ogni pensiero appoggiato ad un albero come un figlio ad un padre. E correre al ricordo di facce oblique, oniriche avanzi di corpi fuggiti. Lui urla alle stelle che è grande, più di loro e cola dalla bocca del dio atzeco che distende le ali penetrando l'oscurità fra il gorgoglio di una bestemmia ed un rantolo sull'asfalto nero. Separa un mare d'odio e d'amore poi scompare, divorato dai fumi dell'alba. Lui ha il sentore d'eternità le risposte prima delle domande l'orgasmo prima del sesso la morte prima della vita. Nelle notti senza luna mi chiama dalla finestra con un canto divino ma io non rispondo non ancora. Luce spenta.