Il vento (la parola muta degli sguardi...)

...Il vento, sarà il vento a penetrar ogni fessura. Stringer pugni pieni di nulla laddove raccogli oceani di lacrime nell'abbracciar la vita in occhi gonfi a mo’ di grigi cieli. Poi strappa al passato un altro ricordo l'improbabile sorriso o smorfia del viso, quando ogni stella è luce accesa in ritardo e la vita ormai stanca, rincorrerà il suo paradiso... Sarà nel tempo trascorso il domani di terra fertile per seme da piantare, mentre si stringeranno le mani nelle mani, forse, senza più parlare... Domani, non sarà il giorno che è tardi, ma la parola muta degli sguardi.