Città

Il sole bruno, i volti bianchi dei cittadini, cristalli di neve nitidi di timore, così impauriti, così perfetti. Cellule impazzite bianche di luce bianche di malattia, esposte merci a buon mercato. Della perfezione è la paura. Gli arti ritorti nell’aria sferzante, l’anima si perde nelle ossa. Nella tua anima... e nella tua... come una cantilena leggera innescata tra il silenzio e il rumore si fa miseria dei giorni e delle ore. Questa primavera è il mio inverno, un cimitero di fiori e di speranze. Sento scricchiolare la tua vita, la mia appare così solida, più vera della stessa materia. Forse potrei essere un pesce appeso nell’aria, così unico, così essenziale. Non ancora una qualsiasi delle lacrime di questa pioggia inesauribile, banale.