Sociale 8 settembre 2014 · lettura 2 min · 2642 letture

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Non sono bufere. Non sono foglie, chiuse in un barattolo. Non sono profumi. Non sono chitarre. Non sono silenzi... - Corri, corri, afferri la brezza. Salti, e salti, acchiappa la luna, in su, palloncino bianco che vola su. Giochi anche tu -. Sono bufere, venti dal mare con odore di cielo, di terra, di foresta... Di radici, di conchiglia, di pianeta, di seme e pioggia... Sono foglie, tra i capelli – di voi bambini – sono profumi e chitarre, sono urla, gioia, grida, risa... Sono silenzi. Percorriamo ponti di legno, funi per case sull’albero, castelli non di sabbia, formiche regine, api tra il polline e le dita, fate... principesse d’ali a strisce. Perché il mondo ha altri colori? Vicino a voi, bimba ritorno, bimba di nuovo... - Percorriamo ponti di carta, fumi di castelli d’acqua, sui nidi tra gli alberi - . Non importa... Non parlare, se non hai voglia, rubiamo fiabe... E diventi aliante, tra strade, vie, via vai, cani, sali e scendi, scale, scarpe... Clacson. Non importa... Io sono qui, dove tu non puoi vedermi, dove tu puoi immaginarmi, dove puoi ascoltarmi, - lì, dove io ti ascolto – . Dove puoi abbracciarmi. Non importa... Io sono qui, dove tu non cammini, io ti sorreggo, io ti racconterò di navi e auto, di aerei, di rondini, io ti porterò, dove non immagini io ti guiderò, ti condurrò alla “seconda stella a destra”... Non importa... Canterai, tra le tue voci nascoste, ti sussurrò, senza trilli senza squilli, senza urti senza rimbombi, io ti accompagnerò... tasto dopo tasto, diesis dopo bemolle, e mi racconterai del tuo tortuoso sentiero, d’incroci, e semafori, di vicoli, di cieche autostrade, dei camion che trainano il buio... Dei labirinti che ci portiamo dietro - noi, i grandi - . Non importa... Perché ogni volta che sorriderai di nuovo salvo avrò il mondo, il mio mondo.

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Giorgia Spurio