Precipizio solitario

Sembra un precipizio che pure faccio in piano, col mio restar fermo come fossi rinchiuso, prigioniero d’una botte, d’un inerme pensiero. M’è sempre più distante il perenne dimenarsi delle mille formiche, rese ormai cieche dal correr continuo sul consueto cammino. E’ forse uno stato di reazione imbelle, il rinnegar me stesso, come a trascinare l’intorno mio tutto ad una noia prudente. E m’avvilisce, ogni giorno più, lo sfacelo del troppo l’orrore del mal fatto, le glorie d’un giorno consumate nell’oblio. Vivo allora così, nei miei giorni più neri, quella solitudine cara che brulica d’amaro, se non scelgo di stordirmi in un alito d’inferno.