Il biglietto

Nuvole bianche su fiori azzurri di cicoria vestono la quiete e la brezza compagna del sole si stende sul mare. Ti ho rubato una canzone senza senso, un motivetto che canticchi spesso, tra i denti, contro vento. Nessuno se ne accorge che è nel’aria il ritmo che solfeggio, la nota che sento e si stende sul sasso lavato dalle onde, tra il Bougainville e il rosmarino, tra il rosa di sabbia bagnata e la veranda apparecchiata. . Sul tavolo del vasellame per la colazione ed Iris freschi nella brocca lucida di rame sono un bel vedere, il tocco del piacere. Ci hanno portato della vernaccia in dono, nettare profumato e all’alba un pane caldo dorato. Guardo ora l’ora ed il biglietto rimasto attaccato con la R gigante alla foto ritratto, scritto di poche parole in uno svolazzante essenziale: “Ritorno alle otto con il vaporetto prepara il caffè e componi quella musica per me”. Mi hai rubato una canzone senza tempo, un motivetto lento e sincopato che canta nel’attesa, che vibra e pizzica le corde, che di beltà si nutre mentre le note dell’amore suona.