Cantata all'Iscozia

All’ansie ripe e tremule siede un messere, e mira i quieti pesci e l’alighe e mesto in cor sospira, e a’ monti volge un palpito e all’innevate cime della sua Patria in lagrime nel suo languor sublime, e geme in sulle lapidi de’i prodi un giorno vinti, la cornamusa n’alita sull’ossa degli estinti, e scruta ‘l cielo pallido là, dove Wallace crebbe, dove del Brusco indomito l’Iscozia un serto n’ebbe, dove in su’i cardi orribili valor mostrava ‘l Scoto, e ‘l Cielo udiva l’integro volar da’i labbri ‘l Voto. All’arcolaïo tiepido la vecchia or dama osserva tessendo arazzi nobili nel bosco un’ansia cerva, sogna coll’occhio instabile che a caccia va ‘l marito, schiocca dall’arco ‘l vindice dardo fatale e ardito, come un arciere agli argini d’un borgo in foco e antico che lento n’arde e formido in fin al prato aprìco, e canta in nenia funebre un inno sepolcrale, e ‘l negro corvo e lugubre il ritmo dà coll’ale. Al monastero in tenebre del vento a’ fieri fischi distilla al prode un monaco l’ampolla dolce e ‘l whisky, lo benedice e a’ cantici dell’organel guerresco gli dà una croce e intrepido un dardo e presso ‘l desco gli offre gli onor degli ultimi pasti in sul far di guerra, l’estremo e inquieto brindisi alla difesa terra; e a Stirling mòve impavido e a Falkirk e poi vêr Camden questo guerriero ch’ansima all’ossa degli highlander, passa le nevi a’ valichi, niveo orizzonte guarda, a pugna va imperterrito come Maria Stuärda. Così pe’i lidi spasima questo guerrier all’arme, ama la Notte gelida, ode sonare un carme, là, dove Burns all’agili corde dell’arpa canta le dolci nenie e i gemiti di questa Patria infranta, dove all’erboso pascolo il capro e ‘l cane allieta, in tra’ le bianche pecore questo genial Poëta; e ‘l prode a’ campi disputa col tristo acciaro in mano, l’empio ne pugna e in brividi d’ira e languor arcano, e l’empia lama e tragica a Morte un reo consacra, trapassa ‘l cor, l’ugola, spira ‘l rivale, e l’acra aura da’i freddi nuvoli i kilt e i plaid e i corni di guerra cinge e i sandali e i volti in cere adorni. La Luna in cupe tenebre tra fronde or brilla al campo, copre di veste pallida l’estinto prode, e al lampo gronda l’ansiosa grandine sull’aspre vene aperte, donde del sangue colasi le piaghe un dì sofferte, e i tòni a’ morti muggono come le Norne antiche, volti mozzati ed ugole vi son in sulle spiche... dall’orbo e ombroso salice precipita ‘l santo vischio, a un labbro va e venefico sugge la Sorte e ‘l rischio, e intreccia ‘l vento in fregola a chi spirò ghirlanda, dalle montagne ignobili, al litoral d’Irlanda, e ‘l campo orbato è un loculo dove si sta un ossario, sulle esalate palpebre si stende un vil sudario, e lagna un cor di vedova lo sposo a terra esangue, la madre ‘l figlio in vittima piange e furente langue, e l’Anglo irride, un Dèmone dal tristo accampamento, colma di sputi i fèretri, ghigna ‘l bavoso mento... Oh Iscozia... oh Iscozia, dèstati è l’ora di pugnar! All’armi, all’armi, oh Egadi dal lido in fino al mar! Tu, oh Iscozia, se’ cattolica, de’i prodi la Regina, bevi ‘l mellifluo calice in ciel Iddio ‘l destina, e in fronte al cor britannico, deh, sorgi alfine, e svena l’empio rival fuggevole, spezza la tua catena!... Oh Iscozia, oh Iscozia, oh Patria, oh Iscozia, oh Iscozia, Amor!