Riflessioni 22 settembre 2014 · lettura 2 min · 2702 letture

+ Segui

È bianco, come nube senza cenere, come pioggia che non cade, come il manto che gli agnelli donano al belato delle madri, tra il freddo e il cielo. È bianco, come il volto, di chi il sonno lo ha donato al vento, come le rughe e le spirali inspirate, come le arrese, come la mancanza di chi la forza l’ha lasciata. È bianco, come del carcere le sbarre dove i passeri passeggiano tra impronte, mensole sbiadite e grigiastre, neve... Come le scarpe di cuoio, lo scricchiolio del ghiaccio, il crepitio del sole. È bianco, come il mio cuore diafano, come la malattia dell’orfano rimpianto, come il nerastro spirito che accompagna le donne a partorire stanchi occhi e stanche doglie. È bianco, come il soffio di chi si rifiuta e ingoia parole, come l’olio consumato, esausto, di lampade buie, è come lo scricchiolio di tutto questo ghiaccio, il crepitio del sole sull’uomo. È bianco, come questa poesia - spariranno le parole – È bianco, come questo ritornello - i bambini cresceranno – È bianco, come questo sogno - e d’inchiostro, rimarrà il censo – È bianco, come questa notte - un patrimonio tra le mani dell’Esperidi – È bianco, come il fischio del mietitore, e si perde ad eco, tra le buie spighe.

♥ 0 💬 0

🌐 Pubblicata con licenza Creative Commons: puoi condividerla e ripubblicarla citando l’autore e la fonte.

Giorgia Spurio