Amore 25 settembre 2014 · lettura 2 min · 4582 letture

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Voce, perché non riconosci il canto. Voce, perché delle impronte non riconosci il volto delle maghe tra le montagne. Fate, onde di lago e di vento, fusti d’agave tra i torrenti. Voce, perché non riconosci il sogno. È come l’aereo delle acque, si riprende dal cielo pezzi di mondo, risucchiate ombre, d’occhi che non vogliono rosso a sporcar tempere, dipinti che d’azzurro ripercorre colli e gigli, garofani senza sussurri d’ocarina. Voce mia, - è la mia – Passeggia come su di un filo bianco lungo i vuoti delle valli delle città, tra i Polifemo d’argento, un acciaio che sfida il cemento, e i ciclopi bagnano di lacrime le guance alle spose - d’orchidea tra i fluidi capelli bruni, fanciulle delle sere e delle avemarie –, e i ciclopi chiudono le lacrime, asciugano l’umido fard alle spose, tenui - d’orchidea tra i riflessi bruni, fanciulle con i veli sugli occhi, tra i mari dell’evanescenze -, un saluto si immortala, tra le gonne di stoffe e corindoni al sole, verso i navigatori, cavalieri delle correnti al molo dove prua apre la rotta della iole.

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Giorgia Spurio