Amore 6 ottobre 2014 · lettura 1 min · 3469 letture

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Il poeta è morto vivendo... sulle guance porpora -rese adatte dalla smania di deludere- pullulano vaghi segni di viltà il becchino lui così compreso nel gettare terra sputa e bestemmia lacrime inodori la bara stantia come una rima persa accoglie vermicelli guizzanti gli astanti strappano libri mai letti una farfallina striata posa ali spente sullo stipite della ragione... orsù poetantico restaura il tuo sogno incolla emozioni che gli altri vivono appoggiati ad ogni sospiro raccogli il gemito di chi non parla fanne ventagli di falene pitturanti sgomita rincula fuggi dal vivente scheletrizzati su ogni battito fanne cuori viaggianti... il poeta non adorna la vita ne irrora le suggestioni scarnificandole muore sull'ultima virgola resuscita su ogni foglio candido... ora morirò risorgerò ad ogni pensiero sorgente...

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omissam

siiiiiiiii, narcisista son!!!!!!!!! sguazzo nella cupidigia del mio essere, m'accarttoccio intorno al mio super-io, convinto e stantio........navigo su velieri di me , su autostrade a mie corsie , su ospedali farciti di letti miei. narciso diserbante,offusco ragioni negando le mie. IO , narcicasinista, ondeggio su maro