Pietà

Annega il bianco occhio della Dea chiamata Iside in un vorticoso manto barocco blu di Pietà; i rintocchi lontani mutano irrefrenabilmente faville corporali, moti nascosti cuori frenetici. La baracca cola a picco, ma c’è chi ancora ha orecchie per custodire il silenzio. Cupe sagome, un buio Goya: i piccoli poeti hanno perso l’armatura, le anime care non comunicano più dalla luna. I poeti sono soli, si capiscono, non si voltano, Angeli avvelenati assuefatti da illusioni ammuffiti di disgrazia. La tempesta sublunare non ha influenza sulle coscienze perdute... Gli avidi omini sbarbati comandano cavalli di Troia, in città decadute: Non ho perso la guerra, la ingurgito con l’inchiostro. Ho detto basta al dominio del giorno corteggiato dal daimon del silenzio. Gli uomini pii son destinati al tracollo: non si prova pietà per l’estinzione dei Ribelli.