Nell'autunno della vita

Nell’autunno della vita, l’uomo sempre si raccontava; era l’eredità che lui lasciava, la saggezza del suo vivere, dava sapore al frutto del suo seme, quando c’era chi l’ascoltava! Mi diceva; per andare avanti, non sono loro i lungimiranti; non stare con i briganti, quella realtà non fa sperare, non ti puoi fidare; non è bello; volerai in cielo come uccello. Nel rispetto del prossimo era sempre il suo dire, non cambiava nulla del suo pensare; parole o gesti osceni si turbava, non ne voleva ne sentire e ne vedere; è la fonde dove si attingeva l’amore. Nel piantare degli alberi di ulivo ancora piccoli, in quel terreno da lui donato, sarcastico il suo sorriso, me li avevano regalato; quando quegli alberi fioriranno, sarò in cielo danzando. Lo ascoltavo, ma per lui fu sera, non ha vissuto più quella primavera; ho fatto di tutto per essere il meglio, forse non sono un grande fiume, sarò sempre per lui un piccolo ruscello. Nel ricordo c’è l’angoscia per quella morte, non sono solo frase fatte; io vivo in questo tempo, per essere un suo modello; il riferimento è la sua costante, per non essere un lestofante.