Riflessioni 1 novembre 2014 · lettura 1 min · 1450 letture

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Il funesto Novembre s’adombra degli abeti, sulla collina silente dove l’alba s’è già tramontata e quieta nella polvere si riposa, lassù, ove il respiro s’è fermato ed il biancore di luna riflette l’immobilità d’ogni pensiero: la stasi che si nutre del nulla e pallida s’accascia smunta. Ferale presagio è Novembre d’inverno alle porte, ch’irride la vita di strade già sgombre e sonnecchia negli angoli bui. Nei meandrici vicoli si perde il segno tracciato da negletti giorni di foglie già appassite da un tempo che non tornerà a consolare le proprie vittime, ma le seppellirà insieme a te, funesto Novembre di morte.

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Salvo Scamporrino

Nato in terra di Sicilia nel 1960, scrivo solo per passione e per comunicare ciò che sento o percepisco. Ogni idea o sentimento che viene esternato in qualsiasi forma va sempre accettato per quello che è. Criticare e giudicare è soltanto un punto di vista. Con questo spirito bisogna leggere e SCRIVERE.