Novembre

Sei mio, divino bacco di foglie soffiate Nel profumo del mosto gettato al vento, l’immobile ombra di un sordo passo mentre accendo di indimenticabile autunno il nostro sguardo. ...Passato è l’amore dei fanciulli, Ormai trascorso il primordiale sorriso Del giovane letto del fiume Sulle ghiaie ingrigite dalle nuvole; sobbalzo di un cuore giace fra le fitte ciglia dei rami, di stella arsa di castagne abbracciate guarnisco la mia veste ormai ingiallita. Sì, il giallo oro dei covoni si è da tempo perso nei richiami di lieti stormi, ora danza il sipario dell’ocra tra i cangianti segreti dei muschi. Dolci canti e festanti gesta Acclaman i grappoli dell’uva in festa, mentre tu, struggente natura, ci inganni tra le sfumature di una nuova tua figura. Quanto tempo trascorse, caro novembre, mentre il pensiero si sperde tra le pittoresche cornici che la penna intreccia nel diario del cuore. Sei tu, novembre, ad indicarmi la strada verso la nostalgia, a dirmi quanto è solitario il tuo autunno, mentre le fate sbarazzine tingon già di leggendaria speme Il tuo ritorno.