Introspezione 5 novembre 2014 · lettura 1 min · 2151 letture

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C’è un abete silente di fronte al mio balcone decenni di sguardi rubati, silenzi eloquenti che fissano rami e coccole nell’indefinito orizzonte di casa. Protende i rami il verde guerriero, accompagna la brezza. Infiorescenze gialle, verdi spicchi, a incorniciare l’asfalto, tra voli e nidi. Maestoso e nobile il ligneo saggio racconta di quando, bambina, esseri lillipuziani dormivano dietro la bilancia, e raccontava storie il pulviscolo atmosferico di triangoli di luce urlanti tra le imposte. Accoglie vite, il sapiente verde, osserva, scruta si agita a tratti e a tratti tace. L’abete dirimpettaio protegge i ricordi in una processione di formiche sulla corteggia resinosa. Solo un fratello, verde più scuro, per intrecciare aghi e rami e parlare di bacche e di anni. E dire che un tempo decine di pioppi, una striscia bianca sul tronco, costeggiavano la strada, dai platani della piazza, alla mia casa.

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Mina Cappussi