Introspezione 9 novembre 2014 · lettura 1 min · 3097 letture

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Come catene di vapori, acque, ricompone il corpo. Come squame, lucertole, riprende la corsa su delle case le pareti disabitate. È un soffio, bimbo che cade, è un fischio, corvo lontano, di rondini che rincorrono il sole, nascosto timido come l’aggressivo dietro la rabbia e di un aiuto, la richiesta che la vergogna non pronuncia. Come nere foglie, la notte scaglia dopo scaglia toglie dal ferro la propria luce. Ruggine, nello stretto un taglio tra le cavità, il silenzio dei trilli e dei telefoni. Ginocchia flettono lungo le rive dove le puledre si lavano i capelli, lunghi grigi solstizi, azzurri supplizi, dolci come le verdi decorazioni d’umidi occhi di licheni. È una lingua rossa lungo la linea, l’orizzonte, uno schizzo di tosse lungo la tela il cielo, sprazzi di buio tra le aurore doppie, come vetri, frantumi, e si terranno abbracciati ai fari, la luce, per non perdere tutte le stelle, risacca d’incubi e sogni.

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Giorgia Spurio