Introspezione 14 novembre 2014 · lettura 1 min · 3178 letture

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Bile rossa. Giallo di un cinguettio che stritola diastole nel cuore sistole, bile del colore trasparente, come la tosse... Ancora lei, - tosse – nodo di capelli alla gola, ancora. - Che ne sai dei miei cuori... son mille, sono muscoli e niente più, mi danno del respiro e la spinta, vivere, mentre il grembo geme.- Viscere rosse. Azzurro come il filo dove si appollaiano gli istanti delle pause, sospesi, momenti, apnee, infarti... - Che ne sai dei miei mille rammarichi, sono cellule scoppiate, non mi danno che tormenti, la spinta per non pensare, mentre la mente ruota, su se stessa, rompicapi nelle gabbie, criceti senza scampo. – La verità. Questa non è una poesia. Come pulsano sanguigni i capillari lungo la cornea, l’occhio, bianca e lattea lungo il cristallino, silenzio di visioni è una maschera da dove non si urlano le parole. Panico di rumori, cecità di baci, dove ortica invade i prati, e si addormenta, sul tavolo, la tormenta e di lei lo sguardo, dove finisce l’infinito, alla parete, il ritratto dei padri.

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Giorgia Spurio