Il libro

Pagine: un indice impertinente. Spessi caratteri nell’oblio polveroso, si dissolvono nella latente ombra. Una perla nella maglia della conchiglia. Si adagia al sogno della speranza del risveglio mattutino. Navigano i pensieri nell’onda burrascosa, infranti sullo scoglio della realtà. Aneli al sorriso della quiete, conosci la verità dell’inconscio: il riflesso spento di un sole glaciale, vinto dal buio di una luna irridente. Stella cadente cupo orizzonte di un spazio ristretto. Ferreo scaffale il leggio del libro dell’utopia: la lettura dell’animo.