Amore 22 novembre 2014 · lettura 1 min · 4495 letture

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Falene di neve, luce invasa, notte e ombra, tra le braccia come bimba, occhi rossi. Ti prego, non cantare. Moriranno sciolte tutte le foglie, le corde alle mani, diventeranno acciaio verso dita che come Dafne diverranno rami. Scarabei d’ambra, occhi –li cerco-, alba chiusa tra gli spigoli dei cuscini, come i no troppe volte detti, i si muti. Ti prego, non cantare. Perderanno tutti i colori e le maschere non avranno più cera, deformate, i volti; sarai più veloce di Apollo? A passo di lucertola, si sdraiano le lumache del vento, potresti rubarlo, potresti corromperle, e sarai d’aria travestito. Ti prego, non cantare. Madre Terra, non ti troverà, e di lei, ninfa in ascolto, il corpo in acacia, alloro imprigionato, potrai toccarlo. Ti prego, non baciarlo.

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Giorgia Spurio