Morte 3 dicembre 2014 · lettura 1 min · 1061 letture

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Bambini con le mani impastate di fango imbracciano fucili Volti irriconoscibili funestati dalla nube funerea della guerra massacrante si ripiegano all'ombra del suo mantello La falce crudele imbrattata di sangue luccica sfolgorante, cadono penzoloni le vittime prescelte immolate sull'altare sconsacrato, agnelli belanti sgozzati nei mattatoi disumani del mondo crudele L'odio affilato scarnifica anime dannate risucchiate nella gola infernale del pianto inascoltato Occhi accecati tra visioni baluginanti d'idoli falsi inneggianti ai crimini più biechi perpetrati con violenza, il buio trafigge senza pietà Il male liberato dalle oscure gole abissali risale dalle viscere della terra, preludio di un'apocalittica tempesta.

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Daniela Dessì

Amo la poesia, la profondità del sentimento che ispira, quel tocco magico che vivifica ogni cosa, imprime la vita all’inanimato, nobilita l’effimero inconsistente che si confonde col nulla. Forse si nasce poeta o forse no, pochi lo sono veramente col cuore, hanno la capacità di leggersi dentro e guardare al mondo