Impressioni 7 dicembre 2014 · lettura 2 min · 2206 letture

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Vergine di un soffio che il buio ridona, dopo la rugiada, al bosco delle case, ai viandanti padri, ai musicisti, sulla strada, tra i cappelli rotti e le monete. Ragnatele fanno d’abito, rompicapo principesco di notti nere e bianche, rosse come il succo che del melo l’inverno segreto tiene, al pugno stretto. Di un pallore che i bimbi all’incanto sgrovigliano i crini ai ronzini trasparenti delle stelle aguzze, sono pugnali e acciaio sul cielo, e non si muovono, e non dormono. Statue sono i lampioni, di luci e fasci, di marmo e di ferro e ruggine, di corpi sgretolati, di civette che portano di altri colori gli avventi, pregne come gli incubi di nitriti. Vergine, di un viola che avvolge la campanella alla mano, non suona, diafana e muta, di una figlia sorda che il solstizio ha a lei ricamato di neve fiori e pizzo, un abito di cenere. E i musicisti, tra i cappelli rotti e le monete, sulle strade, l’ascoltano, alla luna blu, si nascondono, padri viandanti dell’incomprensioni, e come le foglie, dalla terra, fuggono.

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Giorgia Spurio