Impressioni 17 dicembre 2014 · lettura 1 min · 500 letture

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Meridiani si accasciano senza pretendere parole. A che serve una domanda, all'arco centrato del sole? Su esili aghi scalziamo il tempo, nei raggi di carta ossequiamo la notte impetuosa. Moriamo. Tante di quelle volte, che l'asfalto al tramonto è un finto gradino di pagine, che ancora sorvoliamo.

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Francesco Paolo