Cosa credi di sperare, giovane?

Sono sospeso tra una noia solubile in alcol trentotto gradi e la disperata ricerca di un nessuno uguale a me non è valso a nulla bussare alla porta, consumarmi le nocche. Chi sta dietro è sordo, o cieco, forse è morto. Mi siederò, guarderò le farfalle danzare il valzer del vespero e sospirerò. Ora, le pallide ali mi paiono pesanti, mi avvolgono, come seta, vividi fantasmi: l'aria annerita dalle muffe, i muri ingialliti dal tempo, gettato al vento come carta straccia, ricordi di croci. Sprofondare l'animo, cavare con le mani il petto e porgerlo! Prendetene! Abbeveratevi alla fonte di Eros, stupratelo, appendetelo coi ganci del macello e abbandonatelo lì. Fermo. Buio. Solo. Come il gioco dimenticato di un bambino viziato. Vivi per non morire, giovane? Vivi per trastullarti con giornate lugubri, ammalate di un livido cancro inguaribile, un'escrescenza luttuosa, madida, avvinghiata di angosciosa speranza. Aggrappato all'ingrato cornicione della cattedrale più insensibile, tu, giovane d'argilla, tremante gargolla, il tuo fiato si spande nell'aria. I tuoi occhi sono buchi nella sabbia. Resisti.