Fiabe 21 dicembre 2014 · lettura 2 min · 2409 letture

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Fuoco. Trema il sogno, il cane abbaia, terra e... cade la teiera. Acqua. Onde su abissi e grattacieli, oceani aprono le mani, vetri e... nuota la tegola. Aria. Vento, non è che mascherato l’inverno, e sguinzaglia dal collare di ghiaccio, il cerbero, tre teste... per annusarti meglio. Ulula. Luna, non è bianca, non è gialla, blu come il mare capovolto nella clessidra, il tempo, non è sabbia, ma formiche, ma umani. Starnazza. Oca e Ombra dei robot, nera come le piume dell’autunno, non è rosso, non è oro, foglie di carbone, apre dal mondo della battaglia l’ali. Piange. Donna, come fantasma la sposa, al bivio dove bosco fitto perde le tracce dei cacciatori, dove al molo scompare il faro, e s’aprono le mani. Velo. Del viola che colora le guance, della corda si strinse alla schiena del lago, si tuffò dove piede non tocca al fiume la gola. Bianco. E all’invito del deserto, attorno al tè, si incontrarono, giganti, annuirono, sorsero, assaporarono, insorsero. Arancio. E alla pretesa della neve, nebbia alle paludi regalarono, e si sciolse quando cerbero in letargo si dimenticò. Rosso. E la neve, tra ghirlande e crisantemi, lasciò, come brina il pianto della madre, all’altare delle piume, due cuori, la sposa e il cacciatore.

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Giorgia Spurio