Amore 18 gennaio 2015 · lettura 1 min · 2151 letture

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Così disegnavi la vita, oltre le falesie normanne e i campi di papaveri, così Alice racconta in tono distaccato il suo amore per te. Rimurginavi in te le parole del critico beffardo che davanti alle tue tele conio l'impressionismo, nel roseto antico colori trame di sogno e rarefatte profumi di dalie inventi. Alice narra, racconta di te con voce timbrica del cristallo, i sogni e la morte che incombe, ironica sorride amaramente alla tua mania di dipingere portali di cattedrali gotiche. E frammenti di tempo fluiscono, frammenti di luce e di pastello che animano i tuoi quadri e rendono reali aliti di vento. Alice non lo sa del ritratto che hai dipinto, il volto prigioniero di velate ombre di nulla, Alice non sa che avevi dipinto la sua morte, per dare eternità al vostro amore. La casa tra il roseto respira ancora aleggiante di memorie e solitudini.

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Eolo