Il racconto degli uomini

Campi assonnati bianchi di brina nella nebbia infreddolita d’inverno consumano lacrime tutte loro attese nelle domande mai risolte in questo andare per strade ripetute e spentesi nell’ ultimo respiro dell’ istante sempre eterno come se il racconto degli uomini fosse solo quel silenzio che scende dopo il solitario chiedersi della vita dopo che l’approdo alla morte sia la sola risposta attesa come se comprendere la fine fosse solo quella fine senza santi senza eroi da celebrare