Amore 21 gennaio 2015 · lettura 1 min · 3283 letture

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Pur nel dubbio dell’esistenza, strade portano ad una radura; quivi volteggi leziosa al sanguigno, graffiante stridio di bandoneòn diatonico, che contraendosi ed espandendosi fa i sensi ribollire, incessantemente, ancora ed ancora... Pesanti le braccia, percossi i fianchi, turgidi e pulsanti; inghiottiti i sensi dall'onda spumosa di infinito mare. Fa che io sia musica, fa che io sia canto, impudico ormeggio che alla baia ti trattiene. Ora possiamo liberare la notte, assieme, per riannodare gli enigmi di esistenza terrena.

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Paride Giangiacomi