Amore 25 gennaio 2015 · lettura 1 min · 4419 letture

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Io non so il tuo profumo. Io non conosco il tuo respiro. Come il cielo che si rompe di pioggia e devasta e abbraccia, e corrode, consuma, e si dimentica di noi. Salgo e scendo da questi autobus, portano tutti al capolinea, alla linea verde dell’orizzonte. E cado. E le stelle si spengono, senza umanità come lampioni stanchi, e il paradiso diventa buio. Io non so il tuo respiro, e mi travestirò, una maschera di pietà e di esasperazione, sarò solo scheggia d’inverno in un fasto carnevale, solo per braccare un po’ di profumo, il tuo. E respirarlo piano nelle notti insonni, paralizzata al mio esangue letto scarno e scheletrico, tra gli echi dei corridoi, tra le sbarre dei manicomi, tra le lenzuola degli autunni, e scoprire - nei giorni di febbre – il tuo nome.

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Giorgia Spurio