Impressioni 25 gennaio 2015 · lettura 1 min · 1529 letture

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Aria trema, ripete note cupe, voci aspre muovono cicliche sotto pelle. Abrasione contorta su sensi di filo spinato. Uccidimi queste idee portale lontano, ma remoto è qui e stritola. Gira circolare, spirale acuminata, fulcro è la mia carne. Nulla è possibile, se non suicidare pensieri in volute che reiterano dolore.

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Jim27